Etelvina!!

Creo que si sigo así, con la mente en otro lado, voy a quedar peor que Etelvina, la gallina de San Telmo que se robó mi corazón! ... ya boté, no sé en que momento y de qué forma, mi celular!!!!

Mario Benedetti

Cuando estaba en el colegio y descubrí a Pablo Neruda, gracias a C. a quien vil y descaradamente le quité un libro de poemas, no pude alejarme de ese camino. Esa naturaleza enamoradiza y romántica me llevó a conocer a algunos maravillosos poetas, pocos para ser exactos porque tiempo después decidí esconder mi faceta romántica creyéndo, ilusamente, que así poco o nada me iba a dañar.

Así pasaron por mis manos libros de Bécquer, Machado, Sor Juana Inés de la Cruz, Neruda, entre otros pero claro como no pasar por Benedetti y su poema hagamos un trato.

Bellos momentos, para que decir que no, con el que fuera el novio de la época, sí este, teníamos la linda costumbre de hacernos pequeños pero maravillosos regalos, pequeñeces que muy a menudo terminaban siendo pequñas letras en un cuarto de papel... debo reconocer que hasta hace poco tuve algunas de esa época, por que cómo botar a la basura poemas de tan hermosos autores? Recuerdo en particular una hoja kimberly de esas grises con matices en la que me escribió muchos poemas hermosos... y yo entre muchas de mis cosas le escribí este poema de Benedetti... aunque en su momento le modifique cierta parte la final... pero siempre me parecerá hermoso.

Ahora, la poesía se encuentra lejos de mi vida porque como me dijo uno de mis ex, que bizarramente ahora le ha dado por ser dizque mi dr. corazón, repliego mi romanticismo porque lo asocio con cierto grado de vulnerabilidad.... lo cual ahora me parece absurdo.

Hagamos un trato

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

Claro enter miles de otros hermosos, enamorarse o no, despabílate amor, contraofensiva...

Poema Sólo La Muerte de Pablo Neruda

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.
***************

Por más que se prepare, por más que se sepa la muerte, esa despedida final siempre será muy difícil... y como no recordar la frase que él dijera en la misa... y al mirar al cielo siempre recordaré el color de tus ojos...

FUCKKKKKKKKKKK!!!!

Ahora es cuando sacudo la cabeza y digo no más!!!! y sigo de largo... pero claro sigo pensando en esta mujer que antes de irme me dio estos sabios consejos.... y claro que los voy a empezar a poner en práctica.... de hecho ya los estoy poniendo en práctica! ;)

......

soy una gallina... así de plumas desabridas cresta caída y pico manchado.... no joda!!

pensamientos de un fin de semana largo...

Para ser una inexperta tinti kaballu su primer viaje le salió más que bien... el problema es que me quedó gustando y claro ahora tal vez las sienta más largas y a veces, tan solo a veces se siente extraño...
De otro lado, fue un viaje de autodescubrimientos:
1. soy toda una pelota.. así de pegarse contra las paredes!!
2. Él me mostró algunas cosas de mi misma que bueno trataba de mantener ocultas... dormidas, tal vez esperando que así se pudiera evitar la maluquera de sentir nuevamente... resultado: una vida muy muuuuy plana...
3. miedo es lo que me da, me aterra ponerme en ese tipo de situaciones nuevamente, es cierto que la persona que no arriesga un huevo... pero me tanto miedo que bloqueo todo mi ser en ese ámbito y eso tampoco es bueno.